L'encre des astres
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une vie pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient doigt à filet, mais sur le papier de riz, d’autres ombrages persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poétique l’attendaient,